Los blancos de la vida artificial
De la vida de risas vacías
De los pensamientos cautos
De la apariencia de la vida.
Vivir así no quiero
Sin la espontaneidad de las locuras
De hacer bien y hacer mal
De no estar tranquilo.
De ocultarme en cuatro paredes
En la rectitud supuesta
Que alcancé con la formación
De castrense educación.
La vida de las noches de libros
Una montaña de escritos
Que no llenan
Ni al corazón ni al alma.
¿Qué vida es la que vivo?
¿Horas de lo mismo?
¿O será que estoy dormido?
¿Que esta vida es sueño?
No comments:
Post a Comment