Ahora que no hay objeto
Que no hay nada que altere
mi visión
¿Por qué ahora vuelvo a ver
Lo que antes cuando les
tenía?
¿Por qué siento lo mismo que
sentía
Cuando sus ausencias eran mi
pesar?
¿Por qué no puedo escribir
con claridad?
¿Por qué estoy inundado de una
subjetividad sufriente?
Este estado de sensibilidad
Me hace insoportable una
rosa
Porque ella tendrá muchas
espinas
Muchas que matarán las ganas
de mirar su belleza.
Este estado absorto de nada
No me hace amigo de los
otros
No me permite aprovechar
De la sonrisa de los demás.
No hay consuelo
No hay calma del dolor
Para quien no se le puede
decir
Que en paz descanse.
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