El discurso que no
aprendí
De los años que nos
conocimos
De la primera pelea
Que fue nuestro primer
encuentro.
De los argumentos que
me alejaron de ti.
Porque no estuve allí
Siendo que pensaba yo
Que ya no eras mi
amigo
Dinero que invertí
Del dinero que no
ganaste
De nuestras pobrezas acompañándose
Sin reclamar por lo
que se gastó.
Te juro
Di todo lo que tengo
Como tú también lo
hiciste
Porque por amistad se
desprende todo.
Debería contar
De mis ayes que consolaste
De las locuras que
refrenaste
Girando, sonriendo y
cantando.
Decir de dos
generaciones en bicicleta
Llegando al mar de tus
remedios
Ocultando tus dolores
Esforzándote para ser
siempre el más fuerte.
Quería recordar esas
tardes
Discutiendo por un punto
Hasta muy noche
Sin que los tuyos nos
interrumpieran.
Quería preguntarles a
ellos
Por qué no nos botaron
de la casa
Quería recordarles tu
fuerte carácter
Que se encontró con el
mío.
Iba imputarte mi
alejamiento
Por echarme la última
vez
Quería graciosamente
decir
Del miedo que te tuve.
No quería quedar en
deuda
De un llanto que te
debía
Quería desahogarme de
tu ausencia
De despedirte ahora sí
para siempre.
Discurso que no
aprendí
Y no porque no quería
Quizás porque lo
quería más que siempre
Y por eso no escribí.
La sombra mira a Sebastián, está delgado, puede ver sus
costillas, como siempre le gustó a él verla ahora ella puede verle, un hombre
que está disfrutando de su última juventud, delgado, enfermamente delgado. Le
acaricia el cabello y huele el aliento fresco que le recuerda que Sebastián
está vivo. Sebastián dice su nombre, Elena.
El doctor pregunta a la paciente por sus síntomas. Ella
responde.
Ella tiene la mirada en un punto infinito, la enfermera la
ayuda tomándola de un brazo. No le importa que le vean así, tiene una figura
agradable. El doctor la mira, y ella sale del trance asperge y sonríe. Pero qué
mujer para más bella, el doctor se enamora de Elena… Puede vestirse. La
señorita le entrega papel higiénico para que se limpie.
